Alice

Alice tinha sete anos de idade

e alguns errinhos de caligrafia.

Escrevia que amava os pais,

mas amar ela nem sabia.

Dormia com sete pelúcias brancas

abraçando uma a uma.

Dizia que tinha monstros no armário,

mas sabia que monstro não existia.

Depois dos vinte, preferia os dezenove,

mas os anos passam, minha querida.

Pensava que não era nada,

e nada era o que seria.

Amou dezenove dos seus vinte amigos,

Alice enlouqueceu de paixão breve.

Matou os pais que nunca amou

e o amigo que sobrou.

No final, desmaiou, louca, trancada no banheiro,

cocaína e sangue no ralo do chuveiro,

os pulsos cortados por inteiro.

Seu final com dor e desespero.